sábado, 7 de enero de 2017

La resistencia al decadentismo.


 
La parábola del sembrador. Hay que intentar recuperar siempre la cosecha perdida. El derrotismo es el principal enemigo. Basta de tanto rechazo, de la marginalidad del ser. Aunque nunca hay que ignorar lo maldiciente, lo que acecha contra nuestra identidad. Hay que resistir contra aquello, que nos impide asumir un cambio.


Los amigos y conocidos que te aprecian  te iluminan. Mas alla de los buenos y los malos pareceres. El que tenga ojos que vea, y el que tenga oidos que oiga. Cuando escuché la banda sonora de la pelicula: Deseando amar del director chino Wan Kar Wai, escribí sin premeditación. Las palabras se las lleva el aire. Vivir un toque de locura, con la experiencia mistica de una sustancia mágica.

No obstante como individuo productivo me siento victima de la exclusión social, como muchos. Cansado de buscar el trabajo que no encuentro. Arar sobre el agua, esperando pezcar la esperanza que nunca llegó. En la tibieza de la desesperanza. En las aguas del lago, del mar, del rio, de un pozo, se perdieron las motivaciones ajenas. Estoy cansado en redactar nuevos proyectos de una inexistencia equivoca. Perdonad nuevamente el discurso decadentista, pero la vida no es un color de rosas.


 El pobre diablo, el paria. Deambula por las calles, no cree volverse loco, como  muchos creen. Visión decadentista expresada por amor al arte, una catarsis para explorar otros aromas de la existencia. Hay un personaje anterior que muere, y nacera otro. De un engendro sale otro. Pasa la madrugada, y espero la hora del sueño.




 Pasan los dias, las noches, en vigilia, despues de la sesión masturbatoria. Todo es un no dejar hacer, siempre lo mismo, todo esta bien, nada pasa. Las neuronas se desperdician en los recipientes de la mente. Huellas en el paso del tiempo, propósitos. Faltan algunas lineas para completar. Párrafos cruzados con fotografias. El fatidico designio de que siempre amanecerá muerto. La muerte favorita.
 





 La amenaza de la aniquilación. Falta recorrer senderos intrinsecos con obstáculos insalvables. No dejes que las llamas del infierno toquen las puertas de tu iglesia.



Se hizo creer que la autoridad era derivada del cielo, que aunque los reyes podian tiranizar, aun siendo las leyes inviolables. Mil manuscritos y testimonios maldicientes, enterrados.Mañana será tarde para descifrar el conclave del tiranicidio. Las desgracias humanas, siempre llegan cuando el remedio fue demasiado tarde. Si sigo vivo, seguiré contando cosas, de las vicisitudes de Don Ocaso, su lucha por buscar fortuna. Soñar para seguir despierto. No estoy muerto ni loco. Oda a Alda Merini.



Tras estos galamatias, entro otro animo, con la sutileza mistica de infinite solitute de Baz Baz. La historia de un escritor desconocido. Nació en un pais que fue rico, que vivia del espejismo de la riqueza petrolera; fue hijo de un diputado y su amante.Desde niño notó que iba a ser sonriente, sin presentir la vida que iba a tener en el futuro. La niñez como una etapa ingenua de la vida.

La vida sigue como este pequeño barco




 Pasaron los años y vivió en las zonas mas opulentas de la ciudad, como un niño rico, con ama de llaves, Natividad la negra que lo cuidó y lo llevaba a la plaza Altamira. Una vez lo llevó a ver los burros que desfilaban alrededor del obelisco.




 ¡Que bonita infancia!. Venia la adicción desbordada por las tartas. La madre que enseñaba a cortar la tarta, a dar los primeros pasos, aunque sin saber muy bien, como era su orientación. Nadie es culpable, amor desasistido,reprimido.¿Cómo amar?. Si no esta presente siempre el padre. Los años que vinieron fueron del apego maternal. El cariño mas puro, convertido a veces en rabia y desesperación.





Compañeros del instituto, perdidos en la huella del tiempo. Fuimos la generación engañada. Nos enseñaron el deber y la obediencia, pero no sabiamos que en el futuro, nuestra religión se degradaba con los escándalos de pederastia. Mentira, verdad. Salvemos el catolicismo mas puro. Ante tanta pureza, es una salvación, para no perecer en las llamas de la Iglesia, o en las llamas del infierno. 

                        
Terminé en ser un juguete roto





Excarbando en el pasado, me esfuerzo en viajar a mi memoria, matad tu pasado inmediato. Vivid la batalla de otro pasado. Según cuenta la historia oral de la familia, tuve un abuelo republicano que se llamó Dionisio Fernández, oriundo de Gran Canaria, se trasladó a Tenerife, y despues emigró a Venezuela, soñando otro destino, viajó a la octava isla. El abuelo que trabajo en el jardin del millonario Eugenio Mendoza.                       
                                                                   
La muerte del dictador





El bombardeo sobre Gernika







El viejo libro. Los poemas escritos por el abuelo. Es el único testimonio que puedo encontrar. Me fue entregado por la tia Margarita, la ultima fallecida.





¡Cuantos escritos !. ¡Cuantos testimonios mas!. El abuelo no fue un hombre culto, lo evidencia su falta de ortografia. Fue un autodidacta y luchador por la vida. Vivió la escuela de la existencia, a pesar de su prematura muerte.Contaba una anciana difunta que su fisonomia era parecida a la mia. ¡Cuantas cosas! escuché del abuelo, y nunca lo conocí. Heredé su gusto por la escritura.



 Venezuela tierra linda
Tierra del libertador
De las américas, la flor
Mas perfumada y linda
Mi alma entera te brinda
La misma dulce canción
Brindándote mi corazón
Con la mayor alegria
Llena de soberania
Eres del mundo, la admiración



Caracas, 9 de septiembre de 1950.

Mis recuerdos.
 Tormentos de la triste y amarga vida.
Amarga e incomparable crueldad
Corazones cruzados de vanidad
que arrastran las dichas perdidas
Recuerdos de aquellos pasados dias
En que mi corazón era puro y sano
Alejado del infame ciego villano
Que perseguia mi amargo destino.


En la noche que se incendió entre las tinieblas










Habia organizado la información llenando espacios vacios, y haciendo correcciones pertinentes. La agregación de gustos, pareceres y labores realizadas, llevará un orden aleatorio. No tendrá orden de algún discurso. Se dejara llevar por los instintos del pensamiento. Esta harto de toda lógica.










Terminó de leer a Kim, en la casa húmeda de la Corujera, con un terrible sueño de perros asesinos, despellejando a unos pobres hombres que huían en desbandada. ¿Qué más me puedo recordar, con la gran cantidad de hechos y anécdotas de esta novela?.Le costó encontrar la hilaridad; asi que llenó su mente de montón de cosas, para justificar simplemente que estaba haciendo una lectura. No obstante, recordó que Kim en su viaje por la India, iba acompañado de un chela que mendigaba, y que ambos pasaron por la casa de la desolación, de las maravillas, y que llegaron hasta Peshawar, hasta los limites del Tibet.


En el mausoleo de los cantantes guardo un espacio para Amy Winehouse.

Paz a tus restos






Cuando gobierna un tirano, una sociedad puede pasar desapercibida, o indiferente ante los hechos que ocurren. Felicidad aparente que esconden los malos pensamientos. ¿No sabían o no quisieron saberlo?. La familia de Carola, plácidamente en Alemania en 1937. El buen entendedor sabrá de que época se trata. Se repite hasta el hastío. Los asesinados nunca se olvidan.











Pasan los tiempos, y los asesinos adquieren otras formas. Atrás quedan  las épocas de tiranía y genocidios, pero el sistema capitalista y neoliberal, ha creado otros tipos de asesinos. Hay una nueva generación de asesinos por naturaleza. El vecino, el padre, la esposa, el casero. Ya no vienen los gendarmes a fusilar a las masas. Los tiempos actuales han creado un asesino mas selectivo, gracias a la psicosis de la información. Recordando a natural born killers, como icono vigente.






He venido del desierto.In memorian a Lhasa.






Es un sentimiento, una semblanza que no puedo evitar. Esta revolución es eterna; eterno es el regreso.




Volver al trastero de lo viejo. La fama que llegó, y se convirtió en maldito deseo. Quedar aferrado, a un pasado que no volverá, a un presente mortífero que envenena lo que esta alrededor.







Sostiene Pereira. El film inspirado en la obra del escritor italiano fallecido  Antonio Tabucchi.



LA LUNA GRANDE.


Difuntos en la gloria. Homenaje de Chavela Vargas a Federico Garcia Lorca.






La vida en rosa. En mi barrio hay una doña con bastón que se parece a Chavela Vargas. ¿Será su espíritu deambulando?, que coincide con mi presencia. Alucinación. Tendré que preguntarle, para percatarme que la doña existe. Solo se, que cada año, cuando llegan las primeras lluvias, y se asienta el frío lagunero, recuerdo siempre a la difunta Edith Piaf. La lluvia es como un gran telón del espectáculo que debe comenzar. 








LA VIDA EN ROSA.







Deseos inacabados. Parece que no llega el momento, su cuerpo no dejara de ser triste. Frustración eterna.






Donde hubo fuego, cenizas quedan.Historias de amores difuntos, quedaron en la nostalgia del recuerdo. 






video

 

Los años pasaron, pasaran, y tu infinita presencia estará, en los recuerdos de los tiempos que hemos vivido.






En 2011 la derecha del Partido Popular, volvió arrasando el deseo de la voluntad del pueblo. ¡Que pena! para los que votamos por los socialistas. El gobierno de Zapatero metió la pata hasta el fondo.








Adorada Grace Jones. Fría estética que desconcierta, enmudece. En el presente no existe una cantante con su glam. 






Historias intimas, con aroma de deseos y evocaciones.Un sentimiento muy sublime de la cultura libanesa, en lo más profundo del alma.







Recordada Pina Bausch.Un testimonio incólume de la máxima expresión de la danza-teatro.































1 comentario:

  1. Hola Dionisio, decirte que tu comentario ha hecho que incorpore al blog una webcam com visión 24hrs. 365 días sobre el Teide, para comprobar si está nevado o no y no hacerse el viaje para nada.

    Un saludo.

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